Le petit d'un chameau, comme il suivait sa mère,
Trottinant d'un pas inégal,
Et se plaignant toujours de quelque nouveau mal,
Et fils de mauvais caractère,
Dit : « Mère sans affection,
Arrêtez, je suis las ! - Fils sans attention,
Reprit-elle à son tour, que veux-tu que je fasse,
Quand je fléchis sous cette masse
Et dépends de la main qui, tu vois, me conduit ?
Si j'étais libre, hélas ! je serais moins chargée
Et ma course plus ménagée.
Dans le malheur qui me poursuit,
Ta plainte devient importune ;
Mon fils, le devoir des enfants
Est de consoler leurs parents
Au milieu de leur infortune. »
Ooooh, que non !