L'automne disait au printemps :
« Ne vantez plus les agréments
Que vous procurez à la terre ;
Vous faites naître les désirs.
Et moi je donne les plaisirs :
Lequel des deux vaut mieux, mon frère ?
— Ma sœur, vous avez bien raison
De préférer votre saison,
Plus que la mienne elle est féconde :
Mais si je suis plus cher au monde,
C'est que les fleurs sont dans mes mains
L'espérance de la nature ;
Je ressemble à l'amour qui plaît plus aux humains
Par les biens qu'il promet, que par ceux qu'il procure.»