L’Anguille Henry Macqueron (1851 - 1888)

Une Aiguille un jour réfléchit,
— Il n’est point pour cela besoin de la parole,
— Que, comme elle vivait, vu son peu d’appétit.
Sans consommer pour une obole,
Le travail de sa part était un vain tracas,
Un risque de voler quelque jour en éclats.
De s’émousser au moins en faisant la piqûre.
Quant au profit, pas l’ombre ; adieu donc la couture.
Et là-dessus l’Aiguille, étrangère à tout soin,
De son long s’étendit pour dormir en un coin.
Or, quelque temps plus tard, la dame réveillée
Veut se lever ; mais point. Elle se fracassa
En tout menus morceaux, car elle était rouillée.

Bien plus que le travail, l’oisiveté l’usa.