Un Serin bien privé, mais fouré de malice,
A ses différents tours donnait tant de crédit,
Il les faisait avec tant d'artifice,
Qu'un Chat fort doux en était tout contrit,
A chaqu'instant sur lui tombait la folenchère.
Le Chat ruse, déguisant sa colère,
Un jour fit semblant de dormir ;
Et le Serin n'ayant rien mieux à faire,
Dit, voilà maître Chat qui repose à loifir,
Allons, voyons, que cet inftant me flate !
Je veux par quelque tour... quand il fut avancé,
Grippe Minaut d'ur coup de patte
En le privant du jour le paya du passé.
Des maux les plus légers saisons- nous un scrupule
Quelques légers qu'ils soient, ils flétrissent les lois :
Le temps s'écoule, et le mal s'accumule,
Et l'on succombe sous le poids.