Un caillou, sans valeur pour les yeux du vulgaire,
Fut trouvé par un lapidaire,
Qui le lava, le frotta, le lima,
Pendant bien des jours sans relâche.
Contre ce traitement, le caillou réclama,
Et du surplus demanda grâce.
— Non, répondit le ciseleur,
Car ton envëlo^ ne grossière
Cachait un objet de valeur ;
Quand je te pris dans la poussière,
Tu n'étais qu'un pauvre caillou
De qui mon art doit faire un élégant bijou,
Digne d'être placé sur le front d'une reine.
Quand vos maîtres et vos parents
Prennent chaque jour tant de peine,
C'est bien pour vous, mes chers enfants,
En vous sortant de l'ignorance,
Ne méritent-ils pas votre reconnaissance?
Vous vous plaignez pourtant de leur sévérité,
Loin de les écouter avec docilité.
