Aux tours de Notre-Dame une cloche sonnant,
Tintant, carillonnant,
Aux offices communs appelait les fidèles ;
Mais elle se taisait aux fêtes solennelles.
Près de là, le bourdon, grave, majestueux,
Dès longtemps gardait le silence.
La babillarde, un jour, d'un ton plein d'insolence,
Lui dit : « Lourd fainéant, tu t'endors en ces lieux
Tandis que de mes chants retentissent les cieux !«
Ebranlant les échos des poudreuses murailles,
»C'est vrai, dit le bourdon, je sonne rarement ;
Mais j'annonce toujours d'augustes funérailles ;
Toujours ma voix se mêle à l'airain des batailles
Et toujours je salue un grand événement... »