La Mendiante Éliphas Lévi (1810 - 1875)

Une vieille et livide et maigre mendiante
Se traînait dans la rue avec de longs efforts.
Deux petits enfants demi-morts
Tiraient sa mamelle pendante.
La vieille n'avait rien d'entier
Que ses dents, qui semblaient d'acier,
Découvertes toujours par ses lèvres fanées.
Elle renversait tout sous ses pieds froids et lourds,
Et des taches de sang qu'elle essuyait toujours
Sans cesse apparaissaient sur ses mains décharnées.
On la trouve suspecte, on l'arrête ; elle rit
Et dit :
- La prison, c'est du pain ; la geôle est un asile.
On la conduit au juge, elle reste immobile.
- Femme, fais voir ton passeport.
- Je n'en ai pas besoin, j'ai la clef de la mort
Pour ouvrir toutes les serrures.
- Quels furent tes parents ? – Moi ! j'ai l'antique orgueil
Pour aïeul ;
Pour maîtresses il eut les débauches impures ;
Mon père est l'égoïsme, il est encore vivant,
Et le plaisir me rendit mère.
Le sombre désespoir n'est pas mon seul enfant.
- Quel est ton protecteur ? – le vice me défend.
- Et ton nom ? – Je suis la misère.