Non loin du cours d'une rivière,
Un petit ruisseau fugitif
Précipitait son flot rapidement tardif
A travers l'herbe et la fougère.
La forêt le couvrait d'un ombrage tremblant
Et brisait ses reflets dans l'eau vivante et claire.
Là le grand pin superbe et le peuplier blanc
Aimaient à marier leur ombre hospitalière ;
Le bon Horace l'eût chanté ;
Et le ruisseau bavard, de lui-même enchanté,
Riait de la rivière lente,
Qui, grave et sans se détourner,
Par le poids de ses eaux se laissait entraîner,
Suivait paisiblement la pente.
La rivière lui dit : - Crois-moi,
Je me tourmente moins et j'arrive avant toi.
Ce n'est point en courant qu'on fait bien ses affaires.
En voyage, comme en bon droit,
Les détours sont peu nécessaires,
Et pour aller plus vite, il suffit d'aller droit.