La Petite Fille et le Savant Etienne Catalan (1792 - 1868)

Suivons cette Petite Fille,
Frais lutin, dont l'esprit en ses yeux noirs pétille ;
Où va-t-elle de grand matin ?
Je la vois qui s'arrête ; elle sonne à la porte
D'un Alchimiste son voisin.
Or, le Savant, d'humeur accorte,
Ouvre, lui sourit, et, déjà,
Dans l'antre enfumé la voilà.
Monsieur, voulez-vous bien permettre
Qu'à ce fourneau je prenne un peu de braise, un peu,
Afin d'allumer notre feu ? ---
Volontiers, mon Enfant... Mais quoi, rien où la mettre ?
Attendez qu'on vous cherche... un... je ne sais... - Oh ! rien ;
Monsieur, ne bougez pas je l'emporterai bien
Là, sur ma main. - Comment, que dites-vous, ma Belle ?
Sur votre main !... À peine il avait achevé,
Que, prompt et prompt, Mademoiselle
Vous fait, en moins de temps qu'on ne dit un avé,
Dans le creux de sa main, un petit lit de cendre,
Sur lequel, aussitôt, d'étendre
Sa braise ardente, et zest ! avec un ris moqueur,
Elle tire sa révérence,
Et court encor... Bon Dieu ! dit le Docteur,
Que chose vaine est la Science !
Moi, qui, depuis trente ans et tant,
Médite, spécule, étudie,
Moi, Docteur Sorbonné, peut- être, de ma vie,
Je n'aurais eu l'esprit d'en faire autant.
Zénon dit vrai : Le plus sage n'est guères
Sage en tout ; et, le plus savant
Ignore, hélas ! bien souvent, -
Les choses les plus vulgaires.