Un Enfant pleurait un moineau,
Victime du fatal ciseau.
Qu'eût-on voulu qu'il pleurât ? Nos finances ?
Sa Gouvernante entame un discours bel et beau,
Qui finissait par ces impertinences :
Fi ! Quelle enfance ! Faible cœur !
C'est un oiseau de moins, voyez le grand malheur.
- Je l'aimais. - Vous l'aimiez ! Cela se séchera.
Un autre le remplacera.
(Comme si l'on pouvait remplacer ce qu'on aime)
Quoi ! De nouveaux sanglots ! Oh ! Si je m'en croyais,
Je vous mettrais en pénitence.
Et que feriez-vous donc, Monsieur, si je mourais ?
- Ma Bonne, je pleurerais.
Quelqu'en soit le motif, blâmer, traiter d'enfance
La sensibilité, c'est un grand tort, je pense.