L'Homme en use avec moi d'une étrange manière,
Dit un jour au chevreuil la couleuvre ordinaire.
Je n'ai point de venin, cependant il me hait,
Et sitôt qu'à ses yeux quelqu'un des miens paraît,
De rage il le poursuit, ou de peur il décampe.
- Que veux-tu ? lui répond l'habitant des déserts,
Ton allure est un tort ; il suffit que l'on rampe
Pour qu'on soit réputé dangereux et pervers.

Livre I, fable 19




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