L'Archer Henry Macqueron (1851 - 1888)

Un Archer, bon tireur,
Vit planer dans la nue,
Presque a perte de vue,
Un ailé voyageur.
« Vole, cher oiseau, vole!
Pour me mettre en défaut
Fuis au souffle d’Eole.
Ce fer, même au plus haut
De la voÜte éthérée,
Va te joindre 0 L'instant. »
Sous la flèche acérée
Tout d’un coup arc se tend.
Mais la corde tirée
D'un bras trop vigoureux
Se casse ;
Et l'oiseau dans l'espace
S'éloigne insoucieux.