Mentir aux gens est chose fort commune ;
Marchands de vin le font avec succès,
Et cependant, après plusieurs essais,
Peu d'accord avec la fortune,
Monsieur Mélange en était pour les frais
Il s'avisa, pour vider ses bouteilles
De dire aux gens la vérité.
Ce trait de singularité,
Vous l'allez voir, opéra des merveilles.
A son enseigne il mit un beau matin :
On vend ici bien cher du mauvais vin,
Le plus mauvais qui soit dans cette ville.
Croire un Marchand est par trop dissicile ;
Prévention aide au débit :
On rit de l'enseigne et du maître.
Il vide ses tonneaux et son coffre s'emplit.
Son vin est excellent : c'est le meilleur peut-être
Qu'à Paris jamais on vendit.