Que je me plais dans mes quinze ans,
Disait l'imprudente Silvie !
Que ne puis-je dans ce printemps
Passer tout le cours de ma vie !
Elle mourut dans ces instants :
Pouvait-elle être mieux servie ?
Le sort vous prend souvent au mot ;
Mais c'est malice, ou cruel badinage.
Souhaiter est souvent d'un sot ;
Savoir jouir est bien plus sage.