La Cigogne d'Avenches Jean-Jacques Porchat (1800 - 1864)

La reine des cités de l'antique Helvétie,
Avenche, a disparu sous la verte prairie.
Une colonne encore est debout : seul témoin
Qui dise au passant qu'une ville
De monuments couvrit au loin
Ce canton désert et fertile.
Une Cigogne dés longtemps
Avait sur la ruine ¢lu son domicile.
Tous les ans, de ce lieu les simples habitants
L'attendaient comme le printemps.
Tous les ans, leur oiseau dans sa case élevée
Apparaissait debout, prenait possession,
Et, grand sujet pour eux de jubilation,
Logeait au même nid sa nouvelle couvée.
Inviolable asile ! Anathème au pervers
Qui du fidèle anachorète
Edit osé troubler la retraite.
Lui-même aurait bientôt vu la sienne à l'envers.
Qui remerciait-on si l'année était bonne ?
Legrand Dieu ? Non vraiment ; l'oiseau de la colonne,
Froid, chaleur, pluie ou vent, la Cigogne a son gré
Faisait tout, la Cigogne était plus que prophète.
Qu'un temple lui fit consacre,
L'apothéose était complète.
Un temple ! On y-viendra, laissez faire. Un beau soir
Que les gens du hameau, citoyens de tout âge,
Causaient au clair de lune, un d'entre eux fit valoir
Les titres de l'oiseau,, 8a bonté, son pouvair.
Qu'on ne savait plus au village,
Grace a lui, ce qu'étaient et la grêle et l'orage ;
Que tout cela méritait bien
Un temple ou tout au moins une bonne chapelle. —
« Holà, que nous dit ce païen ?
S'écria le régent moins sot ou plus fidèle.
Sommes-nous en pays chrétien ? »
Ce mot des assistants calma pourtant le zèle.
On se quitte ; au silence on livre enfin la nuit.
Le plus pressé dans son réduit
N'avait pas soufflé sa chandelle,
Qu'il se lève un gros vent. Grand fracas : l'éclair luit ;
Des tonnerres affreux, et, plus terrible encore,
La grêle retentit sur la tuile sonore.
« Que verrons-nous demain ? disait maint laboureur.
Loiseau s'est courroucé; maïeur à nous, majeur !
Vous voyez : il veut qu'on l'adore.
Maudit régent ! C'est vous, pauvres moissons,
Crest vous qui pairez ses leçons. »
Chacun au point du jour visitait son domaine.
Quel spectacle ! Quelles douleurs !
Ah ! Messieurs, sentez-vous leur peine ?...
Vous n'avez pas de vos sueurs
Arrosé comme eux cette plaine ;
Vu ces tiges monter et ces épis fleurir,
Ces épis que dix jours encor pouvaient mûrir.
De toutes parts on marche humblement vers Vasile
De l'oiseau redouté qui fit ce coup fatal :
Hélas ! il git sans vie auprès du piédestal.
L'orage l'a frappé. Toute idole est fragile.