Dans un bourg très-peuplé, pour fêter le patron,
On tirait à la cible, on jouait au ballon.
Ce dernier, étalant toute son importance,
Et tirant vanité de sa circonférence,
À la balle disait, d'un accent dédaigneux :
Tandis que dans les airs chacun me considère,
Et que du bourg entier je fixe ici les yeux,
Je ne puis sans pitié voir ta chétive sphère.
De ce mépris outrée et pleine de colère,
La balle part et va percer cet orgueilleux,
Le punit sur le champ de son ton d'arrogance,
Et fait évanouir la superbe apparence
Dont notre fat, hélas ! était si glorieux.
A tous les quolibets le drôle fut en butte ;
Et le public malin se moquant de sa chute,
De la balle au contraire approuva le courroux.
Pour ne pas du ballon mériter la culbute,
Ne méprisons jamais de plus petits que nous.