« Que fais-tu dans ces bois ?
Disait le hanneton à l'humble violette.
Voyons, pauvrette,
Ne serais-tu pas mieux dans le jardin des rois ?
— Non, repartit la fleur de sa plus douce voix,
Puisqu'au bois le ciel me fit naître,
C'est qu'il veut que je vive au bois.
— Le progrès a marché sur la machine ronde,
Dit le hâbleur d'un air narquois ;
Ces discours étaient bons dans l'enfance du monde.
Pour nos grands pères, autrefois.
— Mais toi, pourquoi voler sans but, à l'aventure ?
Au moins, sois plus prudent ;
Imite la nature,
Qui fait tout lentement.
— Quoi ! vous moralisez, ma mie ?
Contentez-vous d'être jolie. »
Cela dit, il s'en fut au vent,
En bourdonnant de joie.
D'un enfant il devint presque aussitôt la proie !
Ce hanneton ambitieux
Représente les vaniteux,
Que l'on voit rougir de leur père,
Et risquer leur bonheur,
Quelquefois même leur honneur,
Pour une orgueilleuse chimère.