On m'a conté qu'au fond d'un bois désert
Vivait heureuse une humble Violette,
Mais qu'en vain elle aima sa tranquille retraite.
Le vrai mérite est toujours découvert :
Elle cessa bientôt de vivre obscure.
Un Papillon , qui passait d'aventure,
Voltigeant, comme nous, vers des biens que l'on perd,
Devina cette Fleur sous l'Herbe parfumée :
La douce odeur
Est pour la Fleur
Ce qu'est pour nous la renommée.
Ce Papillon , depuis ce jour,
Ne voulut pas être volage ;
Il n'entreprit plus de voyage,
Et se fixa dans ce séjour,
Près de cette Fleur, votre image.
Le vrai bonheur le rendit sage.
Ah ! ce bonheur n'a de solide appui
Que quand il est le don de la simple nature !
Je m'en doutais jadis, je le sais aujourd'hui.
Un Papillon n'est point mon portrait, je vous jure ;
Mais celui-ci trouva le seul bonheur qui dure,
Et je voudrais être heureux comme lui .