La Lune Étienne Fumars (1743 - 1806)

Dans les bras de Thétis Phœbus est descendu ;
Mortels ; consolez-vous, je vous, rends sa lumière.
Voyez, leur dit Phœbé, vous n’avez rien perdu ;
Pas le moindre rayon, la voilà tout entière.

Traducteurs, votre art est pareil :
La lune a beau briller, ce n’est pas le soleil.