Le Singe Jean-Jacques Boisard (1744 - 1833)

Un Singe allant en voyage
Se munit d'un pistolet ;
Car, disait-il, on ne fait
Ce qui peut vous faire ombrage.
Quand on a sous son chapeau
Pour une once de cerveau,
On le montre en toute chose.
Mais essayons et pour cause,
Si je fuis un bon soldat ;
Tirons... feu... le cœur me bat !
Le coup part, c'était la foudre
Qui mettait le globe en poudre :
Mon Singe, encore éperdu,
A lui-même un peu rendu :
L'arme, dit-il, est terrible,
Et je la crois invincible ;
Mais pour oser s'en servir,
Qu'il faut avoir de courage :
Comment en ferais-je usage
Si le bruit m'en fait frémir ?