La Gloire posthume Jean-Jacques Porchat (1800 - 1864)

Un bocage plein de mystère
D'une Minerve sans renom.
Protégeait l'étroit sanctuaire.
Ce n'était pas un Parthénon ;
Mais à l'écart sous le feuillage
Le fronton, simple et gracieux,
Paraissait convier le sage
A goûter le repos des Dieux.
Minerve était 1a sans ivoire,
Sans or ; c'était Minerve enfin.
L'artiste en un marbre sans gloire
Avait mis le souffle divin.
Cependant les siècles passèrent
De cette œuvre sans faire bruit.
Cérés, quand pilastres tombèrent,
Sema sur le temple détruit.
Un jour dans son enclos rustique,
Le colon, voyez quel bonheur !
Exhuma la déesse antique.
Un coup de bèche en eut l'honneur.
Mortels, comme alors votre hommage
D'un long oubli la vengea bien !
On adora ce noble ouvrage :
Mais quoi ! l'ouvrier n'en sut rien.