Le Malade Jean-Jacques Porchat (1800 - 1864)

Un homme avait grand soin de sa chère santé.
Du moindre mal pour elle il craignait l’apparence ;
Se ménageait, Dieu sait ! Bref, de son abstinence
Il engraissait la Faculté.
Pour un rien, pour un songe, il était d’ordinaire
En conférence avec le médecin,
En compte avec l’apothicaire.
Tout de bon le mai vint enfin.
Cette fois l'insensé ne demandait personne.
On lui dit: « Appelez ! Le péril est certain. —
Moi ! dit-il, ma santé ne fut jamais si bonne. »
On l'enterra le lendemain.

Que son exemple nous profite.
Mais ainsi nous ont faits les Dieux ;
Pour le danger l'homme est presbyte.
On ne voit pas ce qui touche les yeux.