Léger comme Zéphire, un papillon volage
Portant à chaque fleur son inutile hommage.
Sur la rose aperçoit l'artiste industrieux
Qui prépare le miel, digne présent des dieux.
Il croit voir en repos la diligente abeille.
Que fait-elle ? dit-il, sans doute elle sommeille ;
Qu'elle imite plutôt cette vivacité
Qui me fait, à bon droit, chérir de la beauté.
Tais-toi, répond l'abeille, être nul et futile ;
Je te vois, sans motif, caresser mille fleurs,
Tandis que je sais mettre à profit leurs faveurs,
Et réunir ainsi l'agréable à l'utile.
Que d'hommes ici bas, sans cesse voltigeant,
Ne s'attachent jamais qu'à la superficie,
Prennent du papillon l'air fat et suffisant,
Et dans la nullité passent ainsi leur vie.