Le Poète, la Reine et les Courtisans Pierre-Louis Ginguené (1748 - 1816)

Un Poète jadis en crédit à la Cour....
- À la Cour ! un Poète ? Et qu'y pouvait-il faire ?
Qu'est-ce qu'un tel rêveur, ignorant en affaire,
En politique, en lois, en finances, en guerre,
Peut faire en un pareil séjour ?

- Votre réflexion est fine autant que juste.
Je ne sais en effet à quoi pensait Auguste
D'accueillir des Virgilius,
Horatius, Ovidius,
Et d'autres Poètes en us,
Aujourd'hui relégués sur les bancs d'un collège,
Où de mal entendre leurs vers,
De les expliquer de travers,
Nos pédants ont le privilège.
Poursuivons. Un jour donc un Poète français
Au Louvre s'endormit. - Eh quoi ! c'était en France !
Impossible cent fois. Ici, l'invraisemblance
A pour remède son excès.

- Ah ! vous avez raison. Louis le quatorzième
N'entendait rien sans doute aux droits du rang suprême,
Lui qui, dans son Versaille ou son Fontainebleau,
Entretenait souvent un Racine, un Boileau,
Même quelquefois un Molière,
Qui, par sa charge roturière,
Ne devait présider qu'aux meubles du Château.

L'un, il est vrai, du goût fut l'arbitre et l'oracle :
L'autre mêlait un charme aux pleurs qu'il fit verser ;
Et l'autre, par le rire enseignant à penser,
En école de mœurs changeait un vain spectacle.
Aucun des trois pourtant, je suis de bonne foi,
Ne fit entrer un sou dans les coffres du roi.

Mais finissons. Fameux par les jeux de sa Muse,
Ce Poète dormait. Nous savons qu'à la Cour
On fait du jour la nuit et de la nuit le jour :
C'était de son sommeil et la cause et l'excuse.
Il était, nous dit-on, fort laid ; et cependant
La Reine, sage et belle, en cet endroit passant,
Vint coller un baiser sur sa bouche entr'ouverte.

Ce n'était déjà plus le temps où filait Berthe.
Dans les regards des Courtisans
L'aimable Reine lut tous les traits médisants
Dont elle allait être couverte.
Messieurs, messieurs, je vous entends,
Leur dit-elle, et voici réponse à vos critiques.
Lèvres pures et véridiques,
N'avaient point à mes yeux paru depuis long- temps :
Ce sont mensonges innocents
Que les fictions poétiques :
De vos mensonges politiques
Elles n'ont point les traits venimeux et cuisants.

Jamais cette bouche ne s'ouvre
Sans faire éclore chaque fois
Bien plus de fleurs qu'en douze mois
N'en mettent au jour dans ce Louvre
Toutes les bouches que je vois.
C'est donc à la haute éloquence,
À la candeur", à la sincérité,
Que j'ai de ce baiser donné la récompense.
Je ne crains pas qu'il tire à conséquence ;
Et puisse-t-on ainsi toujours payer en France
L'éloquence et la vérité !

Ainsi parla la Reine sage et belle.
A-t-on vu se réaliser
Son vœu ? Je n'en sais rien ; mais elle est immortelle
Par ce poétique baiser.

Marguerite Stuart était la femme de Louis XI. Il n'est pas exact de l'appeler reine à cette époque, car Louis n'était encore que dauphin : on l'appelle ainsi par anticipation,