Les Roses Antoine Vitallis (1749 - 1830)

Une rose par excellence, Rose à cent feuilles (c’est son nom), Se donnait des airs d’importance. A l’en croire, rose pompon N’était qu’un chétif avorton, La blanche une rose manquer. La jaune et la panachée Des monstres dans leur façon. Mais elle oubliait une chose : C’était l’odeur, et l’odeur fait la rose. Qu’on soit géant, qu’on soit Lapon, Nègre, ou blafard, ou blanc, comme nous sommes, De Paris à Pékin, du Mexique au Japon, C’est la raison qui fait les hommes.