Après Soixante hivers Zulmé se croyait belle.
Un jour que son miroir,
incommode censeur
Pour la désabuser lui peignait sa laideur,
Elle brise à l'instant la glace trop fidèle.
Mais de ce vif courroux quel fruit recueille-t-elle ?
Du cristal en éclats les différents débris
Sont autant de miroirs qui de ses traits livides
À ses yeux affligés réfléchissent les rides.
Elle n'avait qu'un juge, hélas ! elle en a dix.

Souffrons patiemment une juste critique:
Point d'éclat ; s'en fâcher c'est la rendre publique.

Livre III, fable 1




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