Le Déserteur et le Soldat Éliphas Lévi (1810 - 1875)

Combien cela rapporte-t-il ?
J'entends toujours ce mot qui sonne l'agonie,
Ce mot qu'on veut jeter comme un venin subtil
Dans la coupe d'or du génie.
Or, dites-moi combien, trafiquants d'ici-bas,
De Socrate au marché payez-vous la sagesse,
L'honneur de Régulus, la vertu de Lucrèce ?
- Mais rien, évidemment, cela ne se vend pas.

Un soldat mutilé, brisé sous son armure,
Venait de recevoir sa dernière blessure.
- Pauvre sot, dit un déserteur,
Regardant le héros de toute sa hauteur.
Voilà ta pension, voilà tes invalides.
Combien les braves sont stupides !
- Je ne sais, dit alors le soldat, qui comprit,
Si les lâches ont de l'esprit,
Mais de voir tes pareils le trépas me délivre.
Pour mon pays, fier de souffrir,
J'ai vécu digne de mourir,
Et je meurs digne encor de vivre.

Le goujat comprit-il ce discours simple et grand ?
Peu nous importe ! – Honneur au vieux soldat mourant !