Le Nuage Ivan Krylov (1768 - 1844)

Sur les champs embrasés des ardeurs de l'été
In nuage passait, sans daigner, dans sa route,
Sur ce sol épuisé verser la moindre goutte.
Plus loin, sur la mer arrêté,
11 fond en large pluie, et vient à la montagne
Vanter sa libéralité :
« Elle est, lui dit le mont, fort belle, en vérité ;
Et pour toi je rougis à voir ce qu'on y gagne !
Tu sauvais ce pays en tombant sur le sol ;
L'Océan n'a-t-il pas assez d'eau dans son gouffre ?
Bienfait mal placé n'est qu'un vol
Qu'on fait à l'indigent qui souffre. »