Le Nuage Ivan Krylov (1768 - 1844)

Sur les champs embrasés des ardeurs de l'été
In nuage passait, sans daigner, dans sa route,
Sur ce sol épuisé verser la moindre goutte.
Plus loin , sur la mer arrêté,
11 fond en large pluie, et vient à la montagne
Vanter sa libéralité :
« Elle est, lui dit le mont, fort belle, en vérité ;
Et pour toi je rougis à voir ce qu'on y gagne !
Tu sauvais ce pays en tombant sur le sol ;
L'Océan n'a-t-il pas assez d'eau dans son gouffre ?
Bienfait mal placé n'est qu'un vol
Qu'on fait à l'indigent qui souffre. »