À l'Aigle la gent volatile
Venait, en toute humilité,
Prodiguer, chaque jour, l'encens le plus servile,
Et même lui donnait le prix de la beauté.
Ô suprême puissance ! Ô ridicule hommage !
Dit le paon d'un ton assez sec :
Qui vous y force, oiseaux ? Ce n'est pas son plumage,
Mais bien ses serres et son bec.