« Par cette obscurité, quel est donc, ô mon père,
Sur l'herbe cet objet qui luit et nous éclaire ?
Est-ce un diamant ? un rubis ?
Un feu follet ? » — « Va, mon cher fils,
Hâte-toi d'éclaircir la chose ;
Heureux qui de l'effet peut connaître la cause !
- Dans ma main je tiens ce trésor,
Voyez, mon père, il brille encor ;
Oh ciel ! ce n'est qu'un ver immonde !
- Trop souvent, ô mon fils, c'est ainsi dans le monde :
Tout ce qui reluit n'est pas or. »