Dans l'antre du lion s'égara l'hirondelle ;
il fallait un tribut au maître de céans :
Elle laisse tomber un duvet de son aile,
Et retrouve la clef des champs.
Un duvet, c'est bien peu, direz-vous à la ronde,
C'est bien peu, j'en conviens, pour se tirer de là
Mais le plus bel oiseau du monde
Ne peut donner que ce qu'il a.